Странный он парень, какой-то рассеянный, почти невозможно проследить за направлением его взгляда, а когда он пытается сосредоточиться, то выглядит очень забавно. О чем он думает? Чем занята его голова, скрытая густой шевелюрой, которая никогда не имела даже чего-то отдаленно напоминающего прическу? Я хорошо помню его, безобидного такого, спокойного, задумчивого и незаметного. Да только нет его больше…

Черт! Они опять надо мной смеются! Издеваются! Господи, куда мне скрыться от них, куда?! Я спешно ретируюсь, чуть ли не бегом покидаю класс. Куда теперь? На улицу! Дождь. Сильный. Ну и ладно, пусть хлещет, пусть холод проймет меня до самых костей. Хорошо хоть, что сигареты остались. Где же спички? А, вот они! Первая, вторая, третья – не зажигаются, гаснут! Я пробую одну за другой. Последняя… Только этого мне не хватало! Что за день такой, а? Ура!!! Затягиваю горький дым, глубоко так, аж противно. Надо бросить курить. Да, обязательно брошу, но не сейчас, не сегодня.

Пряча сигарету в руках от дождя, бесцельно бреду по улицам. Неважно куда, я не вижу куда… А сигареты таят в пачке - я не перестаю курить. А вода все льется, вот и глаза уже щиплет – кислоты они туда на небе намешали что ли? Выкидываю обжигающий пальцы фильтр, следом полетела пустая пачка. Оглядываюсь – куда же я забрел?

Бах! Налетел на что-то мягкое, мокрое. Судорожно поворачиваю голову – девушка, красивая… Отпрыгиваю от нее, бормоча под нос: "Простите…" Поднимаю глаза и вижу – смотрит на меня, опускаю, поднимаю – продолжает смотреть. "Чего тебе?" - смущенно выталкиваю из себя, да слова застревают где-то в груди. Она прикладывает палец к губам, подходит и берет меня за руку: "Пойдем…" Она мне это сказала?! Мне?! Набираю в легкие воздуха, чтобы задать ей этот вопрос. Ее ладонь ложится мне на губы. Мягкая ладошка, приятная, и не хочется чтобы она ее убирала… Кивает в сторону, смотря мне в глаза: "Пой-дем…" И я пошел, сдался. Не знаю куда, неважно куда, лишь бы только на выпускать ее руку из своей. Ее руку.

Подъезд. Что это за дом? Поднимаемся на третий этаж. Я все так же не отпускаю Ее руку. Она шарится где-то у себя в сумочке. Ключи. Открывает дверь. Тепло. "Проходи…" - и улыбка не сходит с Ее лица. Я не могу не повиноваться Ей. Снимаю обувь, молча прохожу в комнату, шлепая мокрыми носками по полу. Уютно, спокойно. Она подходит сзади и еле слышно шепчет: "Какая же у тебя мокрая одежда, ты не хочешь ее снять и просушить?" Хочу… Снять… С себя… И с тебя… Откуда появилось это желание?! Я пугаюсь – что же сейчас будет? Но Ее пальцы уже расстегивают пуговицы на моей рубашке. Я немею, легкая дрожь пробегает по телу. Нет, у меня не хватит сил противиться Ей. Будь что будет! Я растворяюсь в Ее руках, в запахе Ее мокрых волос. Закрываю глаза…

Ее губы прижимаются к моим, сильнее. Я чувствую Ее дыхание, оно проникает в меня, как и Ее язык. Глубже, сильнее, требовательнее. Так это и есть поцелуй? Неужели это все со мной? Неужели это я слился с Ней в одном непрерывном танце? Неужели это мои руки ложатся на Ее спину, начиная неудержимо и жадно сдергивать, снимать, срывать Ее одежду? А что моя? Падает, трещит, исчезает. Жарко. Нестерпимо жарко!

Кровать. Ее волосы ниспадают с плеч и щекочут мне лицо. Чувствую спиной прохладу простыни. Секунда-две-три-вечность… Движение. Быстрое, дикое, пьянящее… Волна тепла – в ступнях, в бедрах, в животе, бьет в голову, откатывается, снова бьет, снова! Шум… И взлет к небесам. Забытье… Что за дикая кошка кричит мне в ухо?! Что за дьявол заставляет кричать меня?!

Тишина. Сколько времен прошло? Открываю глаза. Она гладит меня по голове. "Я люблю тебя!" – кричит моя душа и ей вторят мои губы. "Я знаю" – мурлычет Она, прикасаясь пальцами к моей щеке. И все повторяется снова… Кто ты, моя Богиня? Откуда ты? Пусть смеются, пусть издеваются! Я люблю тебя…

Кажется, я заснул… Интересный был сон, словно сказ… Что?! А Она так и лежит рядом… Так это не сон? Я люблю тебя! И кто бы мог подумать? Я счастливо потянулся и зевнул. Она пошевельнулась, ресницы дрогнули и два зеленых озерца уставились на меня. Господи, дай мне силы не утонуть в них!

"Одевайся, твоя одежда уже высохла", - Она все также лукаво улыбается мне. Продолжает играть, и я принимаю Ее игру. Она лениво делает тоже самое. "Пойдем" – тянет меня к двери. "Пой-дем…" – вздыхаю я.

А на улице солнце. Вчера был дождь? Кто сказал? Не помню я никакого дождя! "Ну вот мы и пришли, жди свой автобус!" – буднично выговаривает Она. "Я люблю тебя!" – но Она в ответ лишь только внимательно смотрит на меня. "Мы встретимся еще?" – несколько в смятении произношу я. "Конечно… Обязательно…" – скороговоркой бросает Она и, мило улыбнувшись, уходит. Я один. "Ну встретимся, так встретимся" – проносится у меня в голове… Так, так, куда же это меня занесло? Ага, все понятно. Значит четвертый маршрут. Вот и ладненько, вот и хорошо. А солнце все так же светит, и небо чистое! Я люблю тебя…

Вечер. А как Ее зовут-то? Не знаю, мы почти не разговаривали. Смутно помню остановку с которой возвращался утром, смутно помню Ее дом… Нет, надо обязательно поехать в тот район и вот что бы то не стало разыскать Ее там! Ноги сами выносят меня за пределы моей квартиры.

Ну вот, вроде этот район, эта остановка… Точна эта! Прохожу дальше. Вижу… Это Она!!! Но с кем?! Какой-то жлоб обнимает ее у машины! Только не это!!! Нет… Нет! НЕТ! Н-е-е-е-е-е-т!!!!!!! Она поворачивает голову, замечает меня, Ее губы расплываются в усмешке.Она издевается надо мной!!! Зачем?! Зачем ты садишься с этим типом в машину?! Куда вы едете?! Постой!!! Подожди!!! Я бегу за ними, глаза застилают слезы… Зачем?! За что? За что… Я люблю тебя!

Мой дом. Родители спят. С порога заваливаюсь в ванную комнату. Пусто, глухо. Затыкаю пробкой отверстие в дне ванной. Включаю воду, регулирую напор (чтоб не шумело сильно) и температуру. Вода должна быть теплой. Разуваюсь, смотрю на себя в зеркало. Я люблю тебя… Нахожу на полочке пачку с бритвенными лезвиями, вытягиваю одно и зажимаю его в руке… Я люблю тебя… Раздеваюсь, медленно погружаюсь в воду… Я люблю тебя… Первый надрез… Я люблю тебя… Второй надрез… Почти не больно… Третий надрез… Я люблю тебя… Меняю руку – первый, второй, третий… Снова… Повторить… Еще раз… Я люблю тебя… Кровь быстро окрашивает воду, и вскоре я не могу разглядеть собственное тело. Оно скрыто под этим смертельным покрывалом. Чувствую слабость, а ведь это совсем не больно и не страшно умирать… Я люблю тебя… Веки смыкаются, они не могут больше выдерживать груз ресниц… Закрываю глаза. Я все дальше и дальше… Я люблю тебя… Мысли исчезают, я ничего не чувствую. Я люблю тебя, и ты будешь со мной! Шум… И взлет к небесам… Темнота. Свет. Все кончено…

На часах 2:37, но его остекленевшие глаза этого уже не видели. Они так и остались закрыты. Навечно…

А этой ночью произошла жуткая авария – столкнулись легковушка и груженный «КАМАЗ». Настоящее месиво… Но погиб всего один человек… Из шестерых, кто бы мог, всего один… Как те пятеро уцелели? Тем одним стала молоденькая, красивая девушка. Последнее, что она видела в своей жизни было табло электронных часов на передней панели салона автомобиля. Цифра два, двоеточие, три и семь.

Он забрал Ее, и Она будет с Ним…

г. Вяземский, 23 мая 2001г.

Ну, скажем, это первая проба пера, первое, что осознанно написано мною в попытке создания пусть маленького, но законченного и цельного творения.

"I Love You (Prelude To Tragedy)" - такое название имеет первая композиция альбома группы HIM "Razorblade Romance", и именно оно сразу же запало мне в голову. А ведь и вправду - любовь рано или поздно приносит в нашу жизнь трагедию, неважно какого масштаба, будь то миниатюра, сравнимая с капелькой дождя, досадно неприятно ударившей нам по носу, будь то вселенский шторм, в котором мы чудом выживаем, в любом случае ее присутствие неоспоримо. Говоря в первый раз: "Я тебя люблю"; мы разыгрываем первый акт нашей трагедии, которая, будьте уверены, обязательно разразиться! Вот такая идея родилась.

А потом появилось желание оформить ее в виде прозы, некоторое время я вынашивал саму концепцию, даже писать начал, нечто долгосрочное и объемистое, но подумав, решил ограничиться рассказом, пусть небольшим, но в котором она (идея) будет в полной мере раскрыта на примере немудреной истории. В течении двух часов родился этот рассказ.

Ну, думаю, стоит упомянуть о том, как отреагировали на него первые читатели, не буду вдаваться в подробности, что это за люди, здесь это не нужно.

Александр: "Вау! Сам писал? Молодец! Чисто про то, как пацан погиб! И девчонка свое получила, так ей и надо!" Он не уловил того смысла, что я в него вкладывал :-))) Ничего страшного, потом поймет.

Катя внимательно прочитала, описание сексуальной близости героев даже несколько раз :-))) Ей понравилось, она попросила себе распечатку - с удовольствием распечатал и подарил ей.

Анна (а вот Аня прекрасно меня знает, как никак нас долгое время до этого связывали любовные отношения) прочитав, выдала: "Б-р-р, как ужасно!" Ха-ха, она так всегда реагировала на подобные мои произведения, где присутствует смерть :-))) "Похож ли стиль написания на мой?" - спросил я ее. "Конечно, как же его не узнаешь?" - таков был ответ. "Хм... как-то ты романно сцену близости выписал". А вот это поначалу завело меня в тупик. Почему я пошел по этому пути? Почему об этом всегда пишут именно в таком ключе, так неестественно и картинно? Нашел ответ через день, он может показаться Вам спорным. Итак, секс подкрепленный чувствами - это слияние внутреннего (душа) и внешнего (тело), это огромнейший набор ощущений, лишь к малой доле которого мы способны подобрать слова их описывающие. Теперь добавим к этому следующее: каким образом возможно написать о слиянии внутреннего и внешнего ограничившись рамками родного языка? Вы попробуйте, и получите в итоге отдельно внешнее и отдельно внутреннее, но никак не слияние :-((( А это уже не то! Нашла коса на камень, господа... И дальше: "Что ж, очень поучительно и показательно... Но это не о ЛЮБВИ, это о ВЛЮБЛЕННОСТИ СУМАСШЕДШЕГО" Для нее всегда суицидальные порывы обосновывались сумасшествием их источника. Нет, Аня, если это не о любви, то и не о влюбленности сумасшедшего человека, скорее о СУМАСШЕДШЕЙ ВЛЮБЛЕННОСТИ, а это, все же, различные вещи. В первом влюбленность - всего лишь повод, не было бы его, нашелся бы другой, во втором - причина, ситуация во внутреннем мире человека, которую он не смог разрешить другим способом. Чувствуешь разницу?

Артур: "Неплохо! Мне нравится, только про самоубийство читать не очень приятно было". Ну кому же это приятно, друг? Даже читать. А проходить через ЭТО куда неприятнее...

Злата (Златулечка, вот ты и появилась в первый раз, мой милый человечек. Еще не раз я вспомню о тебе, не раз процитирую - наша история еще найдет свое отображение на страницах моего "Одиночества"): "Много лишних деталей, подробностей, повторений. По-моему мнению они излишни". Ага, деталей много, в чем-то их надо переработать, но совсем отказываться никак нельзя - через них передается мышления героя, для него важна каждая мелочь, он ведь влюбился, и эти первые порывы души запоминаются очень четко, память сохраняет все до мельчайших подробностей, полный комплекс ощущений... НО... Каюсь! Заострение внимания на деталях и мелочах, рассматривание их под разными углами и с разных расстояний, придавание им особого смысла - именно таким образом мыслю я, часто зарываясь и путаясь в своих рассуждениях (ровно как и чувствах), что чревато рождением обманчивых надежд и неправильных окончательных выводов. Неудивительно, что и письменная речь моя грешит этим, запутывая уже читателя... Буду работать над чистотой и ясностью текстов. В частности, рассказ будет подвержен правке, но не скоро. Подождем n-ое количество времени в ожидании пополнения справедливой критики, ее мне очень не хватает для оценки всего, что я сюда выкладываю. Спасибо, Злата, что с вниманием отнеслась к рассказу. Спасибо, что позвонила - это настоящий подарок! Только не успел на прощанье сказать: "Солнышко, я очень тебя люблю..."

|Несколько дней из моей жизни->

[Что вас ждет] [Реальность] [Сергей Денисов] [Дягилева Янка] [Сергей Грис] [Сорокин Аркадий] [История] [Гостевая]